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Bernard Hananel : Le même ciel pour tous

« T’as pas peur ? »

Robert, assis dans les gravillons, tourna la tête vers Jo, il distingua son compagnon d’infortune dans un brouillard éthylique. Puis Robert renifla et cracha par terre.
« Peur de quoi, couillon ? demanda-t-il.
— Ben… de mourir. » répondit Jo, en s’octroyant une rasade dans la foulée.
Robert leva les yeux au ciel. Il était noir… sans une étoile.
« J’suis déjà mort… mes parents sont morts y’a belle lurette, ma femme est morte… alors la peur… Hé ! enfoiré, t’endors pas sur le litron, hein !
— C’est bon, gueule pas… il en reste, merde ! »
Quelques rares cimes d’arbres se découpaient au-dessus des hangars de gauche. Derrière, il y avait la déchetterie… de l’autre côté, le cimetière et plus loin, la ville. Robert ramassa un caillou et le balança dans la nuit.
« Saloperie de monde ! jura-t-il.
— Tu l’as dit, bouffi ! répondit Jo, en s’affalant dans les graviers.
— P’tain ! t’es bourré, toi.
— Meuh non. La preuve, j’ai super froid aux pieds. »
Robert aussi sentit un frisson, il ramena les pans de son treillis, enserra ses jambes entre ses avant-bras et posa son menton sur son genou droit. Tout était calme, trop calme. C’est à peine si on entendait quelques crissements dans le lointain, venant de la gare de marchandises.
« Ah ! c’est vrai, éructa Robert, on est samedi… ils bossent au ralenti tous ces planqués, là ! Ah ha ! les cheminots… l’équipe de
nuit, les branleurs de syndiqués ! CGT ! Force ouvrière ! Mes couilles, oui… bande de lèche-cul ! Bonjour, monsieur le chef de gare, votre épouse va bien, monsieur le chef de gare ? Voulez-vous qu’Arlette vous fasse une petite pipe, monsieur le chef de gare ? Je baisse mon froc immédiatement, monsieur le chef de gare, à vos souhaits, monsieur le chef de gare… BANDE DE CONS !
— Arrête de gueuler, bordel !
— Mouais… c’est eux… c’est eux qui ont tué Naja, ces fumiers… tu t’rappelles de Naja, non ?
— Des conneries, Robert, elle est morte de vieillesse ta chienne.
— Mouais… c’est pas une raison, j’aime pas les cheminots.
— Remarque, moi non plus.
— Ah ! tu vois… Force ouvrière ! Je l’ENCULE, moi, Force ouv…
— Putain ! Mais feRME TA GUEule !
— Mouais…»
Jo prit le kil de rouge, porta le goulot à ses lèvres et but. Puis, il tendit la bouteille à Robert et s’essuya la bouche avec sa manche. Il eut une pensée pour Nadège, cette clocharde sans âge qu’ils ne croisaient plus, ni l’un ni l’autre depuis plus d’une semaine.
« Et tu lui as dit quoi à la Nadège ?
— J’y ai rien dit… que dalle… toute façon, elle me parlait plus depuis trois jours avant de disparaître.
— Ah… ?
— Mouais… et puis, pas mariés, hein ! Libre comme l’air la Nadège...
— Ah ?

— Arrête avec tes « A », tu connais pas une autre lettre ?
— C’est dur cette saison pour les gonzesses, on peut comprendre.
— Mouais… elle a dû se tirer avec un de ces fils de pute de cheMINOT… !
— Ah non ! Recommence pas, Robert… ou je me casse, direct !
— Non, c’est bon, grand… c’est bon. On va pas s’fâcher, hein ! Pas ce soir… Tiens, ça me fait penser, quand j’étais en cabane… j’avais un pote de cellule qui disait : « Quand ta femme te suce plus, c’est qu’elle t’aime plus ! » ah ha ! la crise… il était con, mais on s’marrait bien.
— C’est pas faux.
— Ben non ! enchaîna Robert, il était vachement psfilo… psilo… philfosophe.
— Fil… quoi ? Qu’est-ce que tu baves ?
— Ah ! ta gueule, j’ai trop tisé ce soir… je perds mes mots. C’était un penseur, pas une tronche en biais comme toi. Chirurgien qu’il était. La culture et tout, le mec… il nous récitait des poèmes de Ronsard sans le bouquin dans les pognes… Tu peux pas l’croire des trucs comme ça, la big cafetière, quoi.
— Et pourquoi qu’il était en zonzon, l’hypertrophié du bulbe ?
— Il avait bouffé sa meuf.
— Tu déconnes ?
— Non, non ! la vérité, Jo… y’a des types qui ont une ruche dans la calebasse à idées, ça les ronge, ça bourdonne grave là-dedans, c’est l’usine… la déviance, la folie furieuse… mais tu peux pas piger.

— Ouais, ben… je regrette rien, je lui laisse les abeilles et le miel à ton toubib. Manger sa femme, putain, faut vraiment être malade ! Il pouvait pas se contenter de lui bouffer le cul entre deux ordonnances ?
— Il l’aimait trop peut-être… la vie, quoi.
— C’est moche la vie… hein, Robert ?
— Mouais… c’est souvent moche. C’est comme un putain de train, tu te retrouves dedans, tu sais pas pourquoi, tu sais pas qui tu vas croiser ni quand tu vas descendre… en principe. »
« ProOoot… ! » fit le cul de Jo.
« T’as pété, enculé ?
— Et alors, on est en plein air, non ?
— T’as dû être cheminot dans ta jeunesse, c’est pas possible d’envoyer du gaz pourri comme ça ! Tu nous as niqué la moitié de l’ozone à toi tout seul.
— J’ai un coup de barre, là… il est quelle heure ?
— Je sais pas… à vue de nez, vingt heures quinze, vingt heures trente.
— J’ai froid, pas toi ?
— Si… j’ai le cul gelé.
— Il me reste deux clopes.
— Je vais chercher les cartons et puis on fume la der pour la route… ensuite, on essaiera de roupiller.
— Notre dernière nuit à la belle étoile… ça s’arrose !

— La belle étoile… t’en as de bonnes. »

Lorsque Robert revint, les bras chargés de cartons, Jo dormait déjà.
Il le couvrit d’un matelas de papier. Ensuite il s’allongea à son tour. Il n’y avait toujours aucune étoile… est-ce qu’il y avait un ciel seulement ? Robert savait que ce ciel n’était pas le même pour tous de toute façon.
Il murmura : « Bonne nuit, Jo, à demain dans un autre monde » et il ferma ses yeux.


Le samedi 19 décembre, à 21h05 très précisément, le TGV Paris - Bordeaux, lancé à pleine vitesse entre Vendôme et Tours, percuta deux SDF endormis sous des cartons sur le côté des rails. Georges Bréant, 47 ans et Robert Buisson, 65 ans. Le conducteur du train se rendit compte du drame en arrivant en gare de Bordeaux à 23h28, il y avait des traces anormales sur le fuselage de sa locomotive.
Le lendemain matin vers huit heures trente, les pompiers retrouvèrent, dans la gare de marchandises, la chaussure gauche de Jo avec son pied à l’intérieur, à plus de deux cents mètres de l’impact. La tête de Robert fut découverte deux heures plus tard, de l’autre côté en plein milieu de la déchetterie.

Personne ne supposa que, ce soir-là, Robert et Jo avaient décidé d’en finir. L’affaire fut rapidement classée. Un fait divers parmi tant d’autres.

Georges Bréant avait été manutentionnaire, coursier, maçon, et même cheminot pendant plusieurs mois. Il vivait dans la rue depuis cinq ans.
Quant à Robert Buisson, connu de la justice et des services de police, il avait passé trente ans de son existence en prison et en hôpital psychiatrique. Sa profession : chirurgien… mais il y avait bien longtemps, dans une autre vie. Une vie dans laquelle il existait encore des étoiles, quand le ciel semblait être le même… pour tous.

Le samedi suivant, 26 décembre, le lendemain de Noël… deux bébés naquirent en même temps, à 21h05 dans la maternité de « La villa Médicis ».
Leurs prénoms… ? Je vous laisse deviner.


Bernard Hananel sur ILV

Dernière modification le : 11/12/2009 @ 16:28
Catégorie : Auteurs

Spécial

Dernière mise à jour le 25/03/2016


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